- Учитель? - блондинистая бровь поползла наверх, а хищная ухмылка окончательно закрепилась на лице лучника. Даже сейчас, не имея никакого оружия на руках, этот мужчина убивал его. Буквально ломал всего изнутри, каждую косточку, с такой болью сращенную обратно после последней встречи. Зачем? Зачем он так с Клинтом?
Неужели они вечно будут вот так друг за другом гонятся и причинять боль? Поглощая, выжимая, выплевывая и заново, но уже поменявшись ролями. Медленно этот яд разъедает их, уничтожая все то, чего они с потом и кровью, ценой травм и лишений, зубами вырывали у этой жизни.
В глазах у Клинта потемнело от ярости, когда он увидел в том коридоре Брока, и лишь сейчас он позволил себе посмотреть на него более спокойно. Потрепанным его можно было назвать с огромной натяжкой, он был даже жалок. Выпустив из захвата горло Рамлоу, Клинт порвал на нем футболку, пропитавшуюся кровью и склонив голову на бок молча стал продумывать как и где ему добыть лекарства на этой базе, при том, что оставлять Брока одного было чревато для себя самого.
Но умерший от потери крови он ему явно будет еще меньше полезен, а так.. Клинт правда хотел кое-что выспросить у Кроссбоунса, и это было для него важнее уставов всяких организаций, которые даже его вклад-то толком в отлаженную работу механизма оценить не в состоянии.
Прикусив губу Бартон в задумчивости прикрыл глаза, пропуская мимо ушей все, что Брок ему говорил. Сейчас срываться - значит пробить ему череп, и это еще если не задумываться о своих действиях. А уж если хорошенько подумать над методом убийства Брока - то у циркача глаза разбегались от выбора предоставленного ему.
Пошарив по карманам своего прекрасного пояса со всякой всячиной вроде наконечников стрел и дымовых шашек он нашел пару наручников-шокеров. Не то, чтобы это удержит Рамлоу на долго, но все лучше чем связывать его простынями, хотя и из низ лучник умел делать не плохие узлы. Но проблема в том, что уж в этом наемник может оказаться лучше, и по возвращении Клинта с лекарством - огреет его настольной лампой и сбежит. Нет, этот расклад лучника не устраивал.
- Добро пожаловать в мое королевство, Брок. Вон твой трон, - кивком указав на стул, Клинт примерно придумал как поступит с Рамлоу и где же ему можно будет взять лекарства. Благо - навыки воровства у Бартона не были забыты и похоронены в одной могиле со всей памятью о прошлом. Вскоре, как он надеялся, он сможет и похоронить память о Рамлоу и всем, что происходило в это время. Это было ему необходимо. Он хотел стать собой настолько отчаянно, что не мог позволить себе задуматься над тем, что он на самом деле такой. Хищный, агрессивный, упрямый как черт и порой нелюдимый. Что он способен на те вещи, которые делал и собирается делать сейчас. Даже в этом возрасте Клинт не мог сам себе признаться, что его руки уже давненько в крови и что он с детства умеет выживать любой ценой. Он не мог признать в себе этого дикого зверя, которого Брок ненароком, а может и специально, что скорее всего, выпустил на свободу, позволяя жить среди цивилизованных людей, хваля его, когда он делал то, что было выгодно Боунсу, и не так уж и важно, каким образом это выполнялось.
Клинт не мог пережить этого спокойно, убеждая себя, что этот зверь - продукт пыток и внушений, что это инородное. Ему было проще жить дальше с такой ложью, чем признавать, что большая доля той личности - все-таки он сам. Он так долго пытался влиться в жизнь обычных людей, жить "как все" - дом, собака, даже жениться пытался. Но.. Разве это не подчинение внушению? Ты должен вести хорошую жизнь, зарабатывать деньги, покупать вещи, и быть тихим и спокойным. Никто не должен знать кто ты и что ты на самом деле. Ты не Мститель, ты не герой. Ты просто парень с палкой и ниткой из палеолита. Все. Никаких способностей, никаких особых навыков. Пустое место. Тебя безумно легко заменить, Бартон. Безумно легко...
Глаза напротив, уверенные, ликующие, от них еще ни разу не ускользали эти сломы лучника. Он был там, он говорил, что Бартон не прав, и что он стоит больше всех тех разряженных героев с суперсилами. Хотя бы потому, что он честен. Сам Брок был уверен, что Капитан Америка - не больше, чем шум вокруг прооперированной вдоль и поперек фотомодели, которую сейчас все боготворят за её красоту.
Правда с этим Клинт не мог согласиться. Все же было в том мужчине что-то, что заставляло тебя желать стать лучше, чем ты есть сейчас. "Да я готов пойти умирать за него даже после того как он просто своим вдохновенным голосом список покупок прочтет!" - пошутил кто-то, и.. Это было правдой, пожалуй. Но только сейчас, прямо здесь и сейчас, не было Капитана, не было даже просто Стивена, который мог бы отговорить Клинта от свершения задуманного, остановить, убедить в ошибочности выводов. Нет.
Тут был только Брок, который не только не помогал принять какое-либо решение, но и специально запутывал, выводя из себя, заставляя чувствовать себя заранее проигравшей стороной. С силой усадив его на стул, Клинт закрепил его руки под стулом, как сам Брок когда-то с ним поступал.
- Прости, мне нужно выйти за противогазом, я не ожидал, что ты объявишься. Не подготовился как следует. - все так же хищно проговорил Клинт, склоняясь над Броком, смотря ему прямо в глаза, и.. Наконец ощущая в себе ту опьяняющую уверенность в своей правоте, в своих действиях. Медленно приближая свое лицо еще ближе к его, Клинт одной рукой удерживал его за подбородок, заставляя смотреть на себя, а затем накрыл чужие губы своими, чувственно целуя, проникая языком в рот наемника, а второй своей, свободной, рукой специально касаясь ранения на боку Брока, тут же отпрянув от него, чтобы остаться при целостности, вновь хищно улыбаясь. - А что не так, Рамлоу? Уж не надеялся же ты, что я при первом же удачном случае прыгну к тебе в койку? А теперь - веди себя тихо. - произнеся это Бартон скрылся за дверью, заперев её.
Поход за лекарствами оказался не таким затратным по времени, как ожидал Клинт, так что уже минут через двадцать-двадцать пять он вновь отпирал дверь комнатки, куда втащил Рамлоу.
Отредактировано Clint Barton (2015-02-18 13:16:11)
