Завтра наше время закончится,
Разлетится драными клочьями.
Утром, криком вороньим порченным,
Заплету в клинок одиночество.
И сказал бы, что все наладится -
Только лгать тебе не умею.
Чуть шагнуть за порог успею,
Как следы мои ветром сгладятся.
На дорогах судьбы распутица,
Грязь да холод – куда направиться?
Вправо, влево, вперед – что нравится,
Лишь назад, увы, не получится...
Завтра утром... спи, моя милая,
На плече моем до рассвета.
Пусть впитается в память это,
Пусть нас это сделает сильными...
Bishop | Viconia DeVir |
Прошлое склеивает листы времени, вплетая их в книги судеб, смешивая их с мглистыми серыми улицами городов. Яркой ли краской или бледной. Люди расходятся, а истории остаются. Им уже не вырваться, как путникам, ушедшим вдаль. Высокие стены Города Роскоши хранят все тайны, все голоса что шепотом и криком оставили памяти кто строчку, кто страничку, а кто целую главу собственной жизни. И словно сторож, со всех сторон закрытый от внешнего мира хранит эти маленькие тайны Уотердип. Одну из таких историй написали и оставили среди прочих, двое путников, встретившихся случайно и разминувшихся навек. Так им тогда казалось.
